Me llagan cartas. Electrónicas y, a veces, también en papel: hay maneras, atajos.
Me llegan cartas de la Tierra y me hablan del tiempo, de los días, que van siendo más cortos. De las nubes que se tiñen de rojo cuando cae la tarde y el cielo se oscurece.
Me llegan cartas y no puedo evitar sentir nostalgia... pero hay un dirigible que aguarda, un dirigible para contemplar Marte desde el cielo, para rastrear la sombra efímera, huidiza, de Barsoom...
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